| |
Без ответа
Я хочу подарить тебе песню
О моих чувствах.
Я бы песню доверила эту
Лишь ветру,
Колокольцам лесным,
Да хромому смычку скрипача
Из трактира,
Где Моцарту
Он исполнял "Дон Жуана"
Но где тот скрипач?
По нему отслужили
Свою панихиду вороны,
И лисицы отрывисто
Свой пролаяли плач.
Колокольчик лесной
Покорился серпу лешачихи.
Ветер смолк,
Убаюканный солнечным зноем…
Как стемнеет, пойду попрошу
"приворот" у знахарки.
Песни нет.
А любовь я тебе подарила давно.
* * *
Ты прости, что так немного
Я тепла тебе дала,
Что была так одинока,
Что так запросто ушла,
Что быть верным не просила,
Что ночами не ждала,
Что страдала,
Что любила,
Что любимой не была.
Дар
Это тебе мой подарок
(совсем не бессмыслица).
Просто прочти.
Без помарок, от чистого сердца
Дарю тебе я, любя,
Мой смех,
Мою грусть,
Мое счастье при виде тебя,
Мне впервые в любовь открывшего дверцу.
Да, я смеюсь, да, я плачу -
Сама непосредственность!
Больше всего я хочу, чтоб удачу
Послало тебе это небо,
Детям - радость,
Ей - нежность и женственность,
И не слышать мой вздох:
"Ах, это все мне бы!"
Недочитанный роман
Ты со мной, со мной пока еще,
Но надолго ли? Увы,
Кружит пепел над пожарищем
Догорающей любви.
На краю бездонной пропасти
Не оглянешься назад,
По дороге к одиночеству
Слов любви не говорят.
Глупый, лишний, недочитанный
Шелестит последний лист.
Чувство наше, верно, выдумал
Бесталанный романист.
* * *
Не достичь мне Нирваны:
Не дано и не хочется,
И пока еще нравится
Мне мое положение.
Мне щекотно и странно:
Клопы одиночества
Делят душу в сотворчестве
С пауками сомнений.
|
|
